Escribe:-Rafael Flores-
hojas de agua sobre los rincones del patio.
En tu mesa hay una ofrenda a los ausentes,
la nube-flor cobija la fruta,
antiguos rostros lloran,
se empeñan en su muerte,
atrapados sobre amarillento papel
de mano en mano envejecido.
Enluta el jardín la lluvia.
-Lluvia fría-.
¡Helada lluvia de noviembre!
La flama de la vela,
en la costura entibia tus manos.
-Entre flores transcurre el día-.
A la delgadez de tus labios
el murmullo del rezo se acoge.
En la miel de tus ojos
el café se endulza:
dormita el abuelo
a la sombra de las tejas,
el tordo murmura en la enramada.
