Por.- CondeNando
Rulfo ara con palabras tierra de difuntos,
Escarba su pétrea voz en milpa de espectros
Cosechando ecos bajo el sol,
Reviven fantasmas en campanarios de memoria,
El luto de la muerte transfigura sus quebrantos,
Árida tierra seca como el polvo,
Piedras cual flores ensimismadas
Mientras crecen yerbas en la piel del desierto
Y un viento triste recorre las arterias de ese pueblo,
Aúlla en las esquinas,
Perfora las paredes como carne agusanada,
Profana las gargantas el mezcal,
El humo del tabaco baila con el cadáver del día,
Con las almas que el silencio habita. . .
Y Rulfo es pueblo dónde los muertos se refugian.
Murmullo de luz ensombrecida,
Cae la voz del cántaro en el agua,
Gota a gota se derrama y el fuego crepita entre las brazas.
Comala duerme en el sopor
De espíritus que son voz sin alma,
Cuerpos que ya fueron devorados por el tiempo,
El polvo roto en los pulmones,
Un letargo de ecos en un llano,
Sólo piedras deshaciendo un catafalco,
Sólo Pedro. . .en piedras escrito su epitafio.
